Francesco De Gregori - Scacchi E Tarocchi (1985) by Francesco De Gregori (보컬) on maniadb.com

La storia siamo noi
nessuno si senta un fesso
siamo noi questo prato di aghi sotto il cielo
la storia siamo noi, attenzione
nessuno si senta escluso

La storia siamo noi
siamo noi queste onde nel mare
questo rumore che rompe il silenzio
questo silenzio cosi duro da raccontare

E poi ti dicono:
"Tutti sono uguali
tutti rubano nella stessa maniera"
ma e solo un modo per convincerti
a restare chiuso dentro casa
quando viene la sera

Pero la storia non si ferma
davvero davanti ad un portone
la storia entra dentro le stanze e le brucia
la storia da torto o da ragione
la storia siamo noi
siamo noi che scriviamo le lettere
siamo noi che abbiamo tutto da vincere
o tutto da perdere

E poi la gente
perche e la gente che fa la storia
quando si tratta di scegliere e di andare
te la ritrovi tutta con gli occhi aperti
che sanno benissimo cosa fare

Quelli che hanno letto un milioni di libri
e quelli che non sanno nemmeno parlare
ed e per questo che la storia da i brividi
perche nessuno la puo cambiare

La storia siamo noi
siamo noi padri e figli
siamo noi, Bella Ciao
che partiamo
la storia non ha nascondigli
la storia non passa la mano
la storia siamo noi
... siamo noi questo piatto di grano

Venivano da lontano, avevano occhi e cani,
avevano stellette, e paura.
Erano tre, erano quattro, erano piu di ventiquattro,
erano il sale della terra.
Erano il fuoco e la guerra, erano il segno della croce,
erano cani senza voce, erano denti.
Erano denti senza bocca, erano fuoco che scotta,
erano al vita che rintocca.
Erano tre, erano quattro, avevano sassi, avevano cuori.
Avevano parrucche e occhiali, e pistole a tamburi e silenziatori.
Avevano linguaggio e chitarre
e da dietro le sbarre ridevano e pure parlavano.
Avevano alcuni moglie
e figli che da dietro un vetro li salutavano.
Avevano certo dei mandanti ed erano tanti,
senza ne viso ne nome e senza prove.
Alcuni sapevano tutto e tutto ricordavano,
e andavano, ma non dicevano dove.
Altri giuravano e spergiuravano
e tutto confessavano, nome e cognome.
Tutti sapevano tutto di tutti, perfino il numero,
ma non dicevano come.
Venivano da lontano, avevano occhi e cani,
avevano stellette e guanti, e paura.
Erano tre, erano quattro, erano piu di ventiquattro,
erano dieci, o diecimila.
Erano bocca e occhi, scacchi e tarocchi,
erano occhi e brace.
Erano giovani e forti, erano giovani
vite, dentro una fornace.

I cowboys vanno a cavallo per i canyons della vita,
la loro gloria e una cintura d'oro e una fibbia arrugginita.
Il deserto e la loro stella, la loro stella non ha famiglia,
e il futuro per loro non ha mattino, il loro vino non ha bottiglia.
Il deserto e la loro stella, la loro stella fa che non tramonti,
e il futuro per loro e una cosa bella,
che quando arriva ci si fanno i conti.
I cowboys sono animali veloci, quando ritornano gia vanno via,
le loro strade non hanno incroci, la loro vita e una ferrovia.
Che quando riparte il treno, tutti armati fino ai denti.
Ti salutano coi fucili, a cavalcioni dei respingenti.
I cowboys vanno a cavallo, nell'Arizona dei nostri cuori.
Non hanno figli e non hanno padri, non hanno armi e non hanno amori.
All'avventura vanno da soli, cosi si perdono raramente.
Sono cuori nella deriva, sono anime nella corrente.
E quando ritorna il treno che e sera, e il futuro si fa presente,
prima dei cowboys chissa se c'era, ma dopo i cowboys non c'e piu niente.

Ciao ciao, andarmene e un peccato, pero ciao ciao.
Bella donna alla porta che mi saluti.
E baci, abbracci e sputi,
e io che sputo amore, io che non sputo mai.
Ciao ciao, andarsene era scritto percio ciao ciao.
Bella ragazza che non m'hai capito mai.
Gia parte il treno, sventola il fazzoletto,
amore mio, pero piangi di meno.
Ciao ciao, ciao amore ciao, amore ciao.
Guarda che belli fiori in quella citta.
Ciao amore ciao, amore come va?
Ciao amore, amore mio, amore ciao.
Ciao ciao, guarda che belli i fiori in quella citta,
che mai mi ha vinto e mai nemmeno mi vedra.
Guarda che mare!
Guarda che barche piccole che vanno a navigare.

Vanno a due a due i poeti,
verso chissa che luna,
amano molte cose, forse nessuna.
Alcuni sono ipocriti e gelosi come gatti,
scrivono versi apocrifi, faticosi e sciatti.
Sognano di vittorie e premi letterari,
pugnalano alle spalle gli amici piu cari.
Quando ne trovano uno ubriaco in un fosso,
per salvargli la vita gli tirano addosso.
Pero quando si impegnano lo fanno veramente,
convinti come sono di servire alla gente.
E firmano grandi appelli per la guerra e la fame.
Vecchi mosconi ipocriti, vecchie puttane.
Vanno a due a due i poeti
e poi ritornano quasi sempre,
come gli alberi di Natale quando arriva dicembre.
Si specchiano nelle vetrine dentro ai loro successi,
poveri poeti soliti, quasi sempre gli stessi.
Pero l'avvenimento, il piu sensazionale,
e quando in televisione li vedi arrivare.
Profetici e poetici, sportivi ed eleganti,
pubblicare loro stessi come fanno i cantanti.
Vanno a due a due i poeti, traversano le nostre stagioni,
e passano poeti brutti e poeti buoni.
Ma quando fra tanti poeti ne trovi uno vero,
e come partire lontano, come viaggiare davvero.

Non mi ricordo se c'era luna,
e ne che occhi aveva il ragazzo,
ma mi ricordo quel sapore in gola
e l'odore del mare come uno schiaffo. A pa.
E c'era Roma cosi lontana,
e c'era Roma cosi vicina,
e c'era quella luce che li chiama,
come una stella mattutina. A pa.
A pa. Tutto passa, il resto va.

E voglio vivere come i gigli nei campi,
come gli uccelli del cielo campare,
e voglio vivere come i gigli dei campi,
e sopra i gigli dei campi volare.

Sotto le stelle del Messico a trapanar,
nelle miniere di petrolio a dimenticar,
e nelle sere quando scende la sera andar.
Sotto le stelle del Messico a trapanr.
Sotto la luna dei tropici a innamorar,
dentro le ascelle dei poveri a respirar,
sul pavimento dei treni a vomitar
e quando arriva lo sciopero a scioperar.

E quando arriva la musica a emozionar,
e quando arrivan le femmine a immaginar
e intanto arrivano i treni e si va si va.
Sotto le stelle del Messico a passeggiar.
E quando arrabbiano i diavoli a spaventar,
e quando tornano gli angeli a ringraziar,
e quando suona l'armonica a festeggiar,
e quando torna domenica a lavorar.

Sotto le stelle del Messico a ritornar,
e quando arriva le nuvole a rincasar,
e quando piove nel fango a transumanar.
Sotto le stelle del Messico a naufragar.

Mi fa male una gamba, la schiena e una carcassa,
ho una bestia alla gola, che cammina e non passa.
Ho le stelle negli occhi, me le sento scoppiare,
ferite sui ginocchi e ho voglia di pregare.

Piccoli dolori, che vivono dentro ai cuori,
non vogliono dottori. Piccoli dolori.
Scusate se ho fretta, ma devo scappare,
ho dei cani alla testa, stanno per abbaiare.
L'inferno nello stomaco, e nelle orecchie il rumore,
e da qualche altra parte qualche altro dolore.
Passano ad uno ad uno, tutti i miei vizi in croce,
e ti vorrei parlare, ma ho perduto la voce.

Piccoli dolori, che passano nei nostri cuori.
Commessi viaggiatori. Piccoli dolori, piccoli dolori.
Non riesco a dormire ma non posso svegliarmi.
Ho la notte alla finestra e continuo a girarmi.
Ho un vuoto nel futuro, un morso nella memoria.
Cicala nel cervello, granchio fra le lenzuola.

Piccoli dolori che scavano dentro ai cuori.
Non serbano rancori, piccoli dolori.
Piccoli dolori, passano piano piano,
fanno ciao con la mano, piccoli dolori.

Vennero a galla finalmente alcuni cordiandoli di allegria
e certe note dell'orchestra che i pesci non vollero portare via.
Erano belle quelle note, che pure il mare le perdono
e si arenarono una mattina nella spiaggia di New York.
Scusate ma del Titanic ancora vi devo parlare,
e delle cose rimaste a galla sull'azzurrissimo mare.
Delle risate e delle preghiere, dell'incredibile esplosione,
delle notizie arrivate a terra, poche notizie e nemmeno buone.
Erano belle, erano tonde, e rotolavano sulle onde,
come le note che ho detto prima,
insieme al nome di una bambina.
Senza nessuna mediazione, praticamente senza padrone,
si costruivano in sinfonia, e intanto il mare le portava via.
Si disse infatti che la nave viaggiava ancora in buona salute
e che le vite, le vite umane, no, non erano perdute.
Erano belle, erano tante, e poi nessuno le reclamava,
insieme al nome della bambina e di suo padre che la chiamava.

Venezia sta sull'acqua, manda cattivo odore,
la radio e i giornalisti dicono sempre "Venezia muore".
Cadono tutte le stelle, si spengono ad una ad una,
e sembrano caramelle che si sciolgono nella laguna.
Cadono tutte le stelle e tu lasciale cadere,
lascia che si nascondano se non le vuoi vedere.
Venezia sta sull'acqua e piano piano muore,
il cielo sopra le fabbriche cambia colore,
le nuvole sono fumo sopra Marghera,
dove non c'e nessuno, nessuno esce la sera,
mentre al Lido davanti al Cinema pastori ed operai,
fanno a gara su quelle gondole che non avevano preso mai.
E navigano fino all'Africa senza motore,
fino a che finisce il Cinema e ricomincia il rumore.
Venezia sta sull'acqua e muore piano piano,
un uomo sotto il cappotto nasconde un coltello e un geranio.
Galleggiano i nostri cuori come isole per la via,
Venezia luogo comune della malinconia.