Georges Brassens - Pas Pour Toutes Les Oreilles (2001) by Georges Brassens (보컬) on maniadb.com

Elle avait la taille faite au tour,
Les hanches pleines,
Et chassait l'male aux alentours
De la Mad'leine
A sa facon d'me dire: ≪Mon rat,
Est-ce que j'te tente?≫
Je vis que j'avais affaire a
Une debutante

L'avait l'don, c'est vrai, j'en conviens,
L'avait l'genie,
Mais sans technique, un don n'est rien
Qu'une sale manie
Certes, on ne se fait pas putain
Comme on s'fait nonne
C'est du moins c'qu'on preche en latin,
A la Sorbonne

Me sentant rempli de pitie
Pour la donzelle,
J'lui enseignai, de son metier,
Les p'tites ficelles
J'lui enseignai l'moyen d'bientot
Faire fortune,
En bougeant l'endroit ou le dos
Ressemble a la lune

Car, dans l'art de faire le trottoir,
Je le confesse,
Le difficile est d'bien savoir
Jouer des fesses
On n'tortille pas son popotin
D'la meme maniere,
Pour un droguiste, un sacristain,
Un fonctionnaire

Rapidement instruite par
Mes bons offices,
Elle m'investit d'une part
D'ses benefices
On s'aida mutuellement,
Comme dit l'poete
Elle etait l'corps, naturellement,
Puis moi la tete

Un soir, a la suite de
Manœuvres douteuses,
Elle tomba victime d'une
Maladie honteuses
Lors, en tout bien, toute amitie,
En fille probe,
Elle me passa la moitie
De ses microbes

Apres des injections aigues
D'antiseptique,
J'abandonnai l'metier d'cocu
Systematique
Elle eut beau pousser des sanglots,
Braire a tue-tete,
Comme je n'etais qu'un salaud,
J'me fis honnete

Sitot privee de ma tutelle,
Ma pauvre amie
Courut essuyer du bordel
Les infamies
Parait qu'elle s'vend meme a des flics,
Quelle decadence!
Y'a plus d'moralite publique
Dans notre France!

" Cher monsieur, m'ont-ils dit, vous en etes un autre ",
Lorsque je refusai de monter dans leur train.
Oui, sans doute, mais moi, j'fais pas le bon apotre,
Moi, je n'ai besoin de personn' pour en etre un.

Le pluriel ne vaut rien a l'homme et sitot qu'on
Est plus de quatre on est une bande de cons.
Bande a part, sacrebleu ! c'est ma regle et j'y tiens.
Dans les noms des partants on n'verra pas le mien.

Dieu ! que de processions, de monomes, de groupes,
Que de rassemblements, de corteges divers, -
Que de ligu's, que de cliqu's, que de meut's, que de troupes !
Pour un tel inventaire il faudrait un Prevert.

Le pluriel ne vaut rien a l'homme et sitot qu'on
Est plus de quatre on est une bande de cons.
Bande a part, sacrebleu ! c'est ma regle et j'y tiens.
Parmi les cris des loups on n'entend pas le mien.

Oui, la cause etait noble, etait bonne, etait belle !
Nous etions amoureux, nous l'avons epousee.
Nous souhaitions etre heureux tous ensemble avec elle,
Nous etions trop nombreux, nous l'avons defrisee.

Le pluriel ne vaut rien a l'homme et sitot qu'on
Est plus de quatre on est une bande de cons.
Bande a part, sacrebleu ! c'est ma regle et j'y tiens.
Parmi les noms d'elus on n'verra pas le mien.

Je suis celui qui passe a cote des fanfares
Et qui chante en sourdine un petit air frondeur.
Je dis, a ces messieurs que mes notes effarent :
" Tout aussi musicien que vous, tas de bruiteurs ! "

Le pluriel ne vaut rien a l'homme et sitot qu'on
Est plus de quatre on est une bande de cons.
Bande a part, sacrebleu ! c'est ma regle et j'y tiens.
Dans les rangs des pupitr's on n'verra pas le mien.

Pour embrasser la dam', s'il faut se mettre a douze,
J'aime mieux m'amuser tout seul, cre nom de nom !
Je suis celui qui reste a l'ecart des partouzes.
L'obelisque est-il monolithe, oui ou non ?

Le pluriel ne vaut rien a l'homme et sitot qu'on
Est plus de quatre on est une bande de cons.
Bande a part, sacrebleu ! c'est ma regle et j'y tiens.
Au faisceau des phallus on n'verra pas le mien.

Pas jaloux pour un sou des morts des hecatombes,
J'espere etre assez grand pour m'en aller tout seul.
Je ne veux pas qu'on m'aide a descendre a la tombe,
Je partage n'importe quoi, pas mon linceul.

Le pluriel ne vaut rien a l'homme et sitot qu'on
Est plus de quatre on est une bande de cons.
Bande a part, sacrebleu ! c'est ma regle et j'y tiens.
Au faisceau des tibias on n'verra pas les miens.

Autrefois, quand j'etais marmot
J'avais la phobie des gros mots
Et si j'pensais " merde " tout bas
Je ne le disais pas
Mais
Aujourd'hui que mon gagne-pain
C'est d'parler comme un turlupin
Je n'pense plus " merde ", pardi
Mais je le dis

R:
J'suis l'pornographe
Du phonographe
Le polisson
De la chanson


Afin d'amuser la gal'rie
Je crache des gauloiseries
Des pleines bouches de mots crus
Tout a fait incongrus
Mais
En m'retrouvant seul sous mon toit
Dans ma psyche j'me montre au doigt
Et m'crie: " Va t'faire, homme incorrec'
Voir par les Grecs "

+R:

Tous les sam'dis j'vais a confess'
M'accuser d'avoir parle d'fess's
Et j'promets ferme au marabout
De les mettre tabou
Mais
Craignant, si je n'en parle plus
D'finir a l'Armee du Salut
Je r'mets bientot sur le tapis
Les fesses impies

+R:

Ma femme est, soit dit en passant
D'un naturel concupiscent
Qui l'incite a se coucher nue
Sous le premier venu
Mais
M'est-il permis, soyons sincer's
D'en parler au cafe-concert
Sans dire qu'elle a, suraigu
Le feu au cul ?

+R:

J'aurais sans doute du bonheur
Et peut-etre la Croix d'Honneur
A chanter avec decorum
L'amour qui mene a Rom'
Mais
Mon ang' m'a dit : " Turlututu
Chanter l'amour t'est defendu
S'il n'eclot pas sur le destin
D'une putain "

+R:

Et quand j'entonne, guilleret
A un patron de cabaret
Une adorable bucolique
Il est melancolique
Et
Me dit, la voix noyee de pleurs
" S'il vous plait de chanter les fleurs
Qu'ell's poussent au moins rue Blondel
Dans un bordel "

+R:

Chaque soir avant le diner
A mon balcon mettant le nez
Je contemple les bonnes gens
Dans le soleil couchant
Mais
N'me d'mandez pas d'chanter ca, si
Vous redoutez d'entendre ici
Que j'aime a voir, de mon balcon
Passer les cons

+R:

Les bonnes ames d'ici bas
Comptent ferme qu'a mon trepas
Satan va venir embrocher
Ce mort mal embouche
Mais
Mais veuille le grand manitou
Pour qui le mot n'est rien du tout
Admettre en sa Jerusalem
A l'heure bleme

Le pornographe
Du phonographe
Le polisson
De la chanson

En ce temps-la, je vivais dans la lune
Les bonheurs d'ici-bas m'etaient tous defendus
Je semais des violettes et chantais pour des prunes
Et tendais la patte aux chats perdus

Ah ah ah ah
Putain de toi
Ah ah ah ah ah
Pauvre de moi

Un soir de pluie v'la qu'on gratte a ma porte
Je m'empresse d'ouvrir, sans doute un nouveau chat
Nom de Dieu l'beau felin que l'orage m'apporte
C'etait toi, c'etait toi, c'etait toi

Ah ah ah ah
Putain de toi
Ah ah ah ah ah
Pauvre de moi

Les yeux fendus et couleur de pistache
T'as pose sur mon cœur ta patte de velours
Fort heureus'ment pour moi t'avais pas de moustache
Et ta vertu ne pesait pas trop lourd

Ah ah ah ah
Putain de toi
Ah ah ah ah ah
Pauvre de moi

Aux quatre coins de ma vie de boheme
Tu as prom'ne, tu as prom'ne le feu de tes vingt ans
Et pour moi, pour mes chats, pour mes fleurs, mes poemes
C'etait toi la pluie et le beau temps

Ah ah ah ah
Putain de toi
Ah ah ah ah ah
Pauvre de moi

Mais le temps passe et fauche a l'aveuglette
Notre amour murissait a peine que deja
Tu brulais mes chansons, crachais sur mes violettes
Et faisais des miseres a mes chats

Ah ah ah ah
Putain de toi
Ah ah ah ah ah
Pauvre de moi

Le comble enfin, miserable salope
Comme il n'restait plus rien dans le garde-manger
T'as couru sans vergogne, et pour une escalope
Te jeter dans le lit du boucher

Ah ah ah ah
Putain de toi
Ah ah ah ah ah
Pauvre de moi

C'etait fini, t'avais passe les bornes
Et, r'noncant aux amours frivoles d'ici-bas
J'suis r'monte dans la lune en emportant mes cornes
Mes chansons, et mes fleurs, et mes chats

Ah ah ah ah
Putain de toi
Ah ah ah ah ah
Pauvre de moi